Чем больше говорят про Новый год,
тем больше почему-то мне печально.
Уже горит камин, заварен чайник,
и утка приготовится вот-вот.
И запах мандаринов, как в бреду,
из детства, заблудившийся, добрался.
В календаре последний лист остался.
И старый год грозит: «Сейчас уйду»
И хочется шепнуть: не уходи.
И без того так быстротечно время.
И неизвестно, что там, впереди.
Боюсь у жизни нет досрочных премий.
Уже уходит солнце декабря
туда, где горизонт дымами дышит.
Последний луч скрывается за крыши.
Уходит год, «прощай» не говоря.
Как будто он обиделся на что-то,
уходит навсегда, до никогда,
и первая холодная звезда
протягивает пальцы с небосвода.
Стемнеет. Этот цвет морской волны,
когда последний солнца свет дотает,
в сиреневую мглу перелистают
серебряные пальцы тишины.
Пробьют куранты в свой урочный час,
шампанское запенится в бокалах -
и старый год судьбе оставит нас.
Мне грустно от открытого финала…