у поэта всё - рабочий день -
нет ему ни отдыха, ни праздника.
сочиняй себе - тирлинь-тень-тень -
хоть хореи, хоть анапесты - без разницы.
у поэта всё - одна любовь -
к женщине, природе, человечеству.
может, за его обилье слов
вдруг когда-нибудь одарят вечностью.
вы ничем из вашего его
не прельстите - ни деньгой, ни титулом.
все, что для него для одного -
только чтоб вселенная увидела
хоть каких-то пару лучших строк,
что ему до полночи нашептывал
юный возвращающийся бог,
землю разбудивший зычным топотом
и идущий к людям из вершин,
коих наш поэт и был глашатаем.
он вернется с шагом под аршин,
он вернется будущность расшатывать.
и тогда восторженный хорей
вмиг проложит тропку миру горнему,
и сойдут меж небом и землей
святцы к океану беспокойному.
и тогда возрадуется люд,
бросит на весы свои пожиточки,
где никто не будет уж верблюд,
что пытается в иглу заместо ниточки.
будет все торжественно - века
остановятся и больше не воротятся.
и поэта, диво-чудака,
пощадят - хотя он и не просится -
лишь за то, что был он на земле
так далек от радостей сомнительных;
пригласят, расставят на столе
пищу и отпустят победителем.