Поверив в схему ада или рая,
мы в сети неизбежности спешим.
Поэзия, как пчёлка, собирает
нектар печалей раненой души
и отступает чёрная беда,
поскольку мёд врачует иногда.
Мы пьём тот мёд, а верим иль не верим,
не изменяет сущность. По глотку
отведаешь и счастье, и потерю,
и детский смех, и чёрную тоску,
и пустоту, которой края нет,
но, как ни странно, а в итоге – свет.
Тепло и свет. В любую непогоду,
не знает пчёлка роздыху, она
вела меня, хранила через годы,
частенько сокращая время сна.
Но тянется медовая река
и видит Б-г, цена невелика…