За окном расцветает, солнце застывшее на подъеме
как на детском рисунке апатичного мальчика -
счастливый ребенок, папа и мама, домик с трубой
и ничего нет кромешнее в этой коме
ни камей, не эмалей, ни кипенности, не глауком
а только лишь
сосущее чувство вакуума
к тридцати оставшееся от этой жизни
кто-то из Торбы пел про космос
ожидающий впереди,
а у меня он давно за спиной
или или
живи, самоимитируй, воплощай придуманное в реальность
ты ведь из той породы волшебников, что даже распадаясь на атомы
застывают потеками краски на отсыревшей штукатурке
элегией по осмысленности, гимном фаллосу
выплеском - семя логоса, в тело расширяющейся вселенной
в этом символическом акте творения
от неё у меня, на далекой планете родится сын
и я узнаю его в толпе прохожих по голосу
он подойдет ко мне и скажет -
мой отец был великим поэтом
великим настолько, что даже придя на концерт
к Полозковой
вручил ей цветы, дал денег немного - последние
на такси до аэропорта,
и на в поспешности брошенный
недопитый остывший чай,
и ушел
ссутулившийся и безродный
ничего не прочтя,
смолчав.
(с) C A T O R I N