Упал на бездорожье робкий свет,
лес замер перед выходом на праздник.
Ты пропадаешь, как природовед,
и радуешься, словно первоклассник.
Шуршит листва под ветроградный гнёт,
замшелый дух сбежавшего уюта
ночной покой невидимо крадёт
под маской хвастуна и баламута.
Движенье - по цепочке от бедра
за полногрудой осенью к постели.
Пора идти, прекрасная пора!
Пока на юг скворцы не улетели.
Пока тверда походка и прочна
в лесной цветок врастающая завязь,
к нам осень развернётся, как весна,
о мимолетнем снежно улыбаясь.
FB23