Каждый день, каждый час, каждую минуту…
Я говорю о людях. Безвозвратно потерянных, ушедших в долину тепла, голубых лесов на горизонте, кривой штриховки колосьев на полях, вьющихся и перекатывающихся волн убегающих, но остающихся рек, морщинистых морей, мест, где — мы так верим — вечно блистающее солнце. Никто так до конца и не знает, куда они уходят, и состоится ли еще встреча. Есть лишь вера, сопровождающая и поддерживающая нас в минуты легкой, но светлой печали.
Неважно сколь долго ты продолжаешь путь по реке жизни, находясь в одиночестве. Рано или поздно, несмолкаемые удары волн о борта лодки заставят тебя забыть, что раньше вас было двое. Но стоит реке стихнуть и дать тебе время на отдых, как ты оборачиваешься и видишь пустоту, и лишь память, да сухие весла сложенные накрест говорят тебе о былом присутствии еще одного человека.
Но не стоит так огорчаться. Всякий путь оканчивается.
Вытащив лодку на берег, прямо под огромную иву, опрокидывающую свои ветви в ледяную рябь воды, ты направляешься к дому. Стены этого места спасают от раскаленного воздуха улицы, что плавит дороги, от чего и появляются далекие лживые лужи. И в окружении своих родных, со вспотевшим стаканом чего-то прохладного в твоей руке, ты понимаешь, что все едино. Ты и мир. Туман, который подобен облакам, что присели отдохнуть на своем нескончаемом пути, ночное небо, подобное пролитым чернилам, та ива у реки, что проливает свои ветви в воду и девушка, проливающая свои локоны на вечернюю белизну подушки, те самые локоны, в которые ныряешь ты лицом в минуты полного уединения. Даже город уподобляется морю: жизнь в нем течет, бурлит, закипает, трамваи плывут по нескончаемым улочкам, а если встать у обрыва и принять встречный ветер, то можно заметить, как по зеленым макушкам, топящим бетонные коробки, несутся навстречу волны, прямиком к твоему прибою, а вечером, с приходом сумерек, фонари склоняют свои горящие головы, молясь на звезды, чем делают город морской гладью, что отражает звездное небо.
Все едино. Ты и мир. И ты рад тем, кто разделяет твою жизнь и понимаешь, что самое главное достигнуто. И это та самая точка, когда ты находишь внутренний покой. Твой путь окончен.
Всякий путь кончается домом. И всякий с него начинается. Это есть точка неопытного и временами глупого начала и прозревшего возврата. Это и есть ты.
И вскоре наступит твое время обернуться в память.
Каждый день, каждый час, каждую минуту…
Я говорю о людях. Безвозвратно потерянных, ушедших в долину тепла, голубых лесов на горизонте, кривой штриховки колосьев на полях, вьющихся и перекатывающихся волн убегающих, но остающихся рек, морщинистых морей, мест, где — мы так верим — вечно блистающее солнце. Никто так до конца и не знает, куда они уходят, и состоится ли еще встреча. Есть лишь вера, сопровождающая и поддерживающая нас в минуты легкой, но светлой печали.
25 декабря
2018 г.