Хочется пить – так, что чудится скрип колодца –
хриплая песнь одичавшего журавля.
Вдоль по реке неуклюже плывёт пароходица –
толстая, будто беременна от корабля.
Мысли и сны на краю мирозданья посконны.
Нет ничего интереснее поплавка.
Вызрела вишня – плюёшься ей до оскомины:
так хороши тугие её бока.
Дикое, древнее корни пускает невидимо.
После полудня, бывает, так хочется мне
переродиться в моллюска и вроде мидии
наглухо створки закрыть и дремать на дне.
Дёрнет придурочным хвостиком трясогузка.
Облако смелют небесные жернова...
Мне ли грустить по тебе? Я сама себе музыка –
та, под которую жарко дрожит трава...