Живем, как дикая орда,
Не замечая как в азарте
Мы ставим жизнь свою на карту
И разрушаем города.
Те города, что гибнут в нас,
Те, о которых мы мечтаем,
Когда живем и умираем,
И думаем в последний час.
Нам видятся в неясных снах
Их оживленные кварталы,
Но мимо рельсы мчат и мчат,
Мелькают призраки-вокзалы...
Их трубы высятся вдали,
И дым их кажется знакомым,
Но дым стирается... в пыли
Проносятся сады и школы,
И люди будто машут нам
На остановках запоздалых,
И пепел кружит здесь и там,
В руинах памятников старых...
В нас умирают города
Таких, как мы, но не рождённых,
Где семьи есть, и есть друзья,
Нет выживших, лишь обреченных,
Где мы могли встречать рассвет,
Где есть порты и есть причалы,
Где воздух радостью согрет,
Где пьедесталы и вокзалы...
Не в том ли прихоти судьба,
Что, оставляя мир знакомый,
Мы умираем навсегда,
Не воплощаясь в образ новый ?
Как зерна, брошенные в твердь,
Мы растворяемся, играя
Не нашу роль, чтоб умереть
Не прорастая, не врастая,
В земную твердь, и не плодить,
Не сохранять свои побеги,
Лишь для того, чтоб только жить
И отдаваться чьей-то неге...
И сохраниться в сценах лент,
Где будто фильм о нас снимают
На фоне сказочных легенд,
Где нас и любят и карают....
Затем, однажды, тушат свет
И в темноте, по плану роли,
Стирается за нами след,
По чьей-то непонятной воле...