Зрение у него, дорогая, минус восемь на оба.
Он не видит и дальше кончика носа.
Но стоит всё с холстом и смотрит на горизонт пологий:
Говорит, ищет моря глаза, а я так считаю - Бога.
Вот она: ступает босыми ногами по мелкой гальке,
Совершенна, как будто с полотнища Рафаэля.
Говорит как поёт, улыбается... что-то скрывает.
Ну, по крайней мере я ей не верю.
Этот пишет псалмы и пером прикрывает дырку,
Так болящую за ребром, что аж рука пылает.
Он здесь, чтобы присматривать за ребенком, указывать ей дорогу.
Только как, если он и своей не знает.
Что до девочки, эта хрупка, хрустальна.
Так и звенит на морском ветру, чем пугает чаек.
Она вроде бы очень больна, но болезнь у нее банальна -
Недостаток жизни вокруг. И лечится не врачами.
Есть другой господин, и о нём не приходят рифмы.
Его вечный спутник - взгляд хищника на охоте.
Иногда мне кажется - если море внезапно стихнет,
Мы услышим его первобытный гнев, кричащий, подобно роте.
Вот ещё мой товарищ - учёный, писатель, лирик.
Пишет в ящик, надеясь найти супругу.
Силится объяснить природу, точнее её лимиты.
А какие лимиты тому, кто идёт по кругу?
Ну а я? Естественно, из комнаты ни ногою.
Дети-ангелы ночью на ушко мне шепчут вести.
Их устами могу поведать - развязка не за горою.
Я поставлю точку, и все мы исчезнем вместе.