А.К.
К тебе, к тебе, мой друг, пишу я эти строки.
Чрез города, границы, длинные дороги
Привет и долгое тепло руки я шлю.
К тебе, мой друг, что так ко мне привязан
Душой и сердцем, но не на яву.
На звезды на одни взирая глазом,
Встреч этих глаз тебе не предскажу.
Но чувствую:
Взволнованность и робость,
Внутри мешая карточную стопку
Из лакированной бумаги, что трещит,
Как будто новые слова творит
Из звуков, ощущений и неловкостей,
Воссоздавая мир забытых тонкостей.
Плетутся кружева иллюзий, выдумок,
Огней бенгальских искр-искорок,
Горят мечты,
Не к небу восходя...
Мечты горят, спускаясь вниз по свечке.
Кто ж знал, что так вступают в вечность?
Не млечный путь воротами в нее...
А рук стремящихся взаимное тепло...
Что догорает...
И, спускась в Землю, берет начало новыми корнями
И снова ввысь, и кроной к звездам,
И, балансируя едва ступнями...
А руки-гроздья все ж тянут ниже,
Как будто счастье, оно ближе,
Когда не вверх, когда не вдаль!
Когда... в прикосновенье рай?!
К тебе, к тебе, мой друг, пишу я эти строки.
Чрез города, границы, длинные дороги
Привет и долгое тепло руки я шлю.
К тебе, мой друг, что так ко мне привязан
Душой и сердцем, но не на яву.
На звезды на одни взирая глазом,
Встреч этих глаз тебе не предскажу.