А мне и в промозглую слякоть тепло.
Дорогу расквасило: лужа на луже...
От струй вкривь и вкось, всё окно затекло.
Смотрю, застеклённая, в мир. Зябко кружит
Листок, оторвавшийся от сентября.
То лепится к ставням, то снова слетает.
Как знать? Преходящее, видно, не зря
Рождается, любит, живёт, умирает...
2008г.