Есть тайна чисел
У сознанья мира,
У края сна, бредущего внаем.
Вот тело, что валялось у сортира,
А мы его сочтем и подберем.
Ненужное,
Оно для единицы,
Для ровной цифры прошлых светлых лет,
А у несчетной перелетной птицы
На трупе том живительный обед.
Клюет, бросает, смотрит в стекла хмуро
А стекла входят клиньями в проем.
Блажен, кто не свое
своим считает
клювом.
Кормите
Счетным курицу зерном;