***
Простите меня. В этих строках не будет молитвы, прощения или какого-то смысла.
Я ветер ловя, потихоньку встаю, поднимаюсь с колен.
Я вынужден стать храбрым войном, среди одиноких, и биться на битвах,
И падать и плакать, и чувствовать горестный плен.
Я камнем стою на распутье, но следом мне только распятие. Пишу, чтоб узнать почему мне досталось страдать. Какая здесь сила в созвездии этих ужасных проклятий? Я выбился из колеи, смог себя потерять.
Я просто не знаю, зачем солнце светит над нами, ведь тьма заслоняет собой всякий видимый свет. Я вижу всю силу и тут же теряют глазами, тот путь, что укажет нам всем на кровавый рассвет.
Я правду теряю, теряю и храбрость здесь биться, на поле бесчинства, карательных выстрелов, ...зря.
Какой в этом смысл: любоваться предсмертными искрами,
Когда в стоге сена ты ищешь совсем не иголку - себя.