Платьице свалилось с хрупких плеч,
Ты сейчас в тугих мужских объятьях.
Дрожь по телу и пропала речь,
Словно пред иконой на распятье.
Он так нежен и конечно мил,
Что - то шепчет на ухо такое,
Ты его унять не можешь пыл,
Но в сердцах не чувствуешь покоя.
Девочка, подумай, может зря
Ты себя приносишь нынче в жертву,
Чувств своих калитку отворя,
Ты как холст притянута к мольберту.
Сей художник не авторитет,
Краски вдруг не правильно положит,
А затем твой смазанный портрет
Он друзьям на выставке предложит.
Девочка, подумай ещё раз,
У тебя всего одно мгновенье.
Чтобы слёзы не текли из глаз
Время есть принять ещё решенье.
В душу загляни ему скорей,
Что скрывает он под этой маской,
Но холста коснулся прохиндей
И мольберт уже измазан краской.
Что ж, ошибку не исправить, нет,
И момент не очень скажем ловок.
Лишь бы твой мольберт на целый свет
Вдруг не стал холстом для тренировок.
01.01.2019 г.