На последнем этаже в стареньком домишке
Жил да был седой поэт, не издавший книжки.
Каждой ночью выходя на балкончик бренный,
Он читал стихи дождям, звёздам и вселенной.
А внизу, как муравьи, бедные людишки
Задыхались от забот, не читая книжки.
Ночью спали крепким сном, ничего не чуя,
И стихами за окном задыхалось чудо.
Было небу невдомёк, что балкончик этот
Не звезда иных миров, даже не комета.
А седой поэт мечтал о бумажной книжке,
Словно мудрым он не стал, словно был мальчишка...