Тесно в каморке, и течь из дыры сквозной.
Бедный художник, ремень затянув, пахал,
Мёрзла натурщица, но на картине – зной:
Спит Клеопатра под взмахами опахал.
Мастер продаст полотно по цене холста,
Бросит натурщице тридцать монет за труд.
В золоте рам утонув и шедевром став,
Краски картины рутину творца затрут.
Зритель уверен – художник безбедно жил,
То, что осталось за рамками, – трын-трава.
Истина – это одно из обличий лжи,
Что совпадает со мнением большинства.