Шуршит метель стеклянным крошевом,
Ровняя ямы и холмы...
А я бреду по бездорожию
С сумой заплечной, как волхвы.
Не ладан там, не смирна с золотом,
А термос с взварцем травяным...
А спросит кто:"Куда идёте Вы?",
Отвечу:"К Ним...". Отвечу:"К Ним...".