А что мы знаем о душе своей, –
Сказать по правде,
ничего не знаем,
Приписываем всё, что можно, ей, –
Возносим, проклинаем, распинаем.
Душа болит… Но, может, не душа?
Боль каждая своя, и не едина
У этого смурного алкаша,
У матери, что схоронила сына.
Мужик стаканом вытравит ее,
Мать остудить
рекою слез не сможет, –
Лишь вечное излечит забытье,
Точней сказать, – отчаянье догложет.
Печалью ли, восторгом ли дыша,
В покое скудном, жарком непокое:
«Душа, – твержу,
и вновь твержу, – душа», –
Так и не зная, что ж она такое.
В сомнениях уйдешь в такую тьму.
Что есть она, –
бессмысленно не верить.
Пытались даже взвесить, но кому
Придет на ум безмерную измерить?..