Жил старик печальный
возле сине моря,
не мечтал о счастье,
лишь не знать бы горя.
Помыкала вечно
им его старуха,
ни любви, ни ласки,
одна лишь только скука.
Пилила днём и ночью,
со свету сживала,
вечными капризами
покоя не давала.
Всё в трудах, в заботах
проводил он время,
и уже седины,
невыносимо бремя.
И решил, подумав,
жизнь свою устроить,
рыбку золотую
выловить и холить.
Любоваться ею,
исполнять желанья,
к ней прижаться сердцем,
и дарить признанья.
Оставил он старуху
у битого корыта,
сам устремился к морю,
откуда прыть да сила?
Опустил он невод,
море встрепенулось,
сотня рыбок лёгких
на волне качнулась.
Чешуёй блистают,
старика волнуют,
блаженство мимолётное
красотой даруют.
С рыбками играет,
голова кружится,
и уже не может
он остановиться.
Вновь и вновь бросает
невод в сине море,
их перебирает,
отпускает вскоре.
Наконец поймал он
ту, свою родную,
о которой думал,
рыбку золотую.
Но средь сотен рыбок
её не заметил,
отпустил обратно
ту, которой грезил.
P.S.
Море виртуальное
стариком играет,
в мир свой иллюзорный
жертву увлекает.