Ты ещё кобелишься, ещё лаешь, то тут, то там.
Но цепь всё короче, а ошейник, туже. Годы.
Время ходит, как дворник с метлой по пятам.
И выметает вокруг всё, кроме плохой погоды.
Уже не читаешь романов. Не потому что их нет.
Не бросаешь писем, в почтовый ящик. Не модно.
К друзьям на чай. Зачем? В телефоне интернет.
Там есть всё, что захочешь, всё, что тебе угодно?
И накачивая живот, как шину воздухом, пивом.
Наклеив взгляд на монитор, посещаешь курорты.
Поклоняешься звёздам, топ моделям и поп дивам.
А лето вот-вот сбросит брюки и влезет в шорты.
Оно дышит, послушай, как его сердце бьётся.
Молодым, неокрепшим, пробившимся клевером.
Разве в стужу согреет тебя, интернетное солнце.
Как ни гни, перегни, перед ним, пальцы веером.
Там живой мир. Смеющийся, плачущий. Настоящий.
Блатной в наколках, дитё в соплях, боец в шрамах.
Не пустует, облазя краской, твой почтовый ящик.
И луна по ночам, и звёзды, в оконных рамах.
Дворник метёт, поглядывая уже косо, недобро.
Как оборотень, дождавшийся своё полнолуние.
Подползает ужиком, а кусает и жалит как кобра.
Оставляя в теле бессилие. А в глазах безумие..