Все спят ещё –
все стены, крыши, окна.
Баюкает бессонницу мою
безмолвный призрак – время.
Снов полотна –
фантазия рисует и жнивью
молитвенную формулу рассвета
без плена зёрен дарит, а в горсти –
их мыслей отзвук
«…жизнью прорасти»…
И пчёлка воли
в день летит – январский,
медовым светом – утренним – полна.
К ней тянет руку время,
и по-царски
уходит вслед за нею тишина.