Искусство
Есть свет незримый, ярче и нетленней
Горящий в нас, чем солнце в небесах, -
Не пробуждённый творческий наш гений,
Сокрытый в наших муках и мечтах.
И тёмная душа тот свет подспудно,
Вдруг чувствует рождением себя,
Ей боязно, но радостно и чудно,
Его и опасаясь, и любя.
Душа ещё колеблется и снова
Противится нахлынувшей волне,
Но рвётся на свободу дух и слово,
В незримом закалённые огне.
Невысказанность будит в нас искусство,
Бессонницей терзая всё сильней,
Рождаются оформленные чувства,
Стремящиеся к истине своей.
Бывает тьма в душе темнее ночи
И крик её застынет на холсте,
Искусство то безумие пророчит,
Тьму истинную видят чувства те.
А серость в нас провозглашает
Апофеоз безвыходной тоске,
И сердце сдавленно рыдает,
Доверясь лишь мятущейся строке.
Но где уже в нас противостоянье,
Там сполохи огня взрывают тьму,
Там брань духовная, стенанье,
Там пища с кровью сердцу и уму.
И из вневременья наш ангел воскресенья
Всё неотступнее и явственней трубит,
Взывая к покаянью и прозренью,
И сердце с верою навстречу полетит.
Чем чувства в нас любовью напоённей,
Целительнее истина для всех,
Тем жажда обделённых утолённей,
Яснее Свет и горше нам наш грех.
Незримое и вечное лишь зримо
С высоких и сверкающих вершин.
И звук, и цвет, и слово там хранимы
Сроднённые, как Дух, Отец и Сын.