Прощает мир безумие безумцам,
открыта дверь - для ищущих в потьмах.
Ничтожно мал пред Богом каждый страх,
но страшно жить на свете без презумпций.
Сквозь радость, при разделе контрибуций,
мы чуем привкус крови на губах.
Никто не верит найденным скелетам
в давным-давно изученных шкафах.
Ну, кто позволил людям жить в грехах?
А кто позволил нам забыть об этом?
Ну, кто сказал, что мало быть поэтом?
И кто сказал, что правда не в стихах?
Засвечен кадр на той заветной плёнке,
где виден Он, чьё имя нам нельзя...
Как шахматисты, жертвуя ферзя,
мы ждём победы в этой глупой гонке.
И этот ферзь стоит себе в сторонке,
уж не грозя. Легка его стезя.
Пускай и впредь, как в шахматы играя,
где каждый ход безумием чреват,
судьба не ставит сразу детский мат,
даря надежду нам достигнуть рая
прижизненно. И пусть земля, сырая,
уже не ждёт тогда своих солдат.
Прощает мир грехи своим любимцам,
но каждый шаг - возможный компромат.
Повсюду - ложь и явный суррогат,
у всех, кто жив, в пуху немного рыльца.
И каждый, кто единожды родился,
уже пред Богом в чём-то виноват...