Она не освободит меня из своего плена. Нет.
Не клялась, не божилась, не давала обет.
Расплавленным золотом в сердце влИлась.
Беспощадно, стремительно, как крылья стрижа.
Ни гадалкою на ладони, ни цыганкою ворожа.
Опьянила. И даже, просто не перекрестилась…
А что мне теперь?! Что мне, покой и сон.
Когда её мелодия звучит, с душой в унисон.
Листва летит вниз, к ногам. А птицы на юг.
И дождь, которому от рождения, наверно век.
Не сегодня, завтра выпадет первый снег.
И всё холодней, и бледней, солнечный круг.
Но! Какая песня сравнится с её печалью.
Чьё лицо? Она прячет, за серой вуалью.
В гардеробе нарядов своих, торопливо роясь.
Когда пожухло. Ещё недавно яркое, одеяние.
То кричит надрывно, то шепчет: «До свидания!»
Захлёбываясь от ветра и сгибаясь в пояс.
Я ещё не вычитал таких слов, из тысяч книг.
Дабы утешить её. Чтоб отпустила с миром.
Эту тайну, наверно из смертных, никто не постиг.
Кого Господь обвенчал, с рифмой и лирой….,