Кто пух не сравнивал со снегом,
Тот я. Но не об этом речь.
Не с тополей, а прямо с неба
Летит июньская картечь.
Она убийственно красива
И неожиданно легка.
А сверху белые на сине-
Свинцовом фоне облака.
И тополя, как исполины.
И ветер шепчет не впервой:
Июнь - не только тополиный,
Он раскаленный, фронтовой.
Он смертью пахнет. Он слезами
Полит солдатских матерей.
Там под такими ж небесами
Такой же пух летит с ветвей.
Он забивает нос. Чихает
Сержант и лето материт.
Опять бомбежка. Все стихает.
И тополиный пух горит.