Вся жизнь — один короткий миг,
частица пыли.
В которой - войны партий, лиг,
полоски штилей
из хлеба, зрелищ и арен
с басами Рэпа
за серым камнем крепких стен...
А мне бы в степи,
где пахнет ковылями, потом
по-бабьи терпко.
Где можно помолиться шёпотом
на нервах - скрепах.
Где музыка звучит с небес
под гомон птичий,
а в горизонт уходит лес
на черевичках
лугов, где вызрела трава -
по Сеньке — шапка.
Была б цела там голова,
и лисья лапка
пригнёт к земле червонный мак,
да на изломе.
Там Солнце — слой за слоем лак
и пыль в вагоне
на перегоне бытия
до снов без смысла,
в которых тает жизнь моя,
висит на коромысле.
В ней нету слов «сейчас, потом,
постой и завтра».
Но так по бабьи пахнет потом
и чуть азартом,
где жизнь, я знаю — краткий сон,
а мы в нём — гости.
Земля качает мой вагон,
а небо - звёзды.
Несёшь зачем, пошто, куда?
Не нужно, что ты...
- Звено ты цепи бытия, -
был сверху шёпот.