После любви нет встреч,
нет радости, нет ничего
и любишь одиночество как назло.
И винишь себя, вспоминаешь Кутузова
как сражался, а ты струсил, сломался.
Тревога, скорая, дожили до инфаркта
и где-то фото в углу кошелька
и просьба увидеть ещё хоть глаза.
Но не судьба, после любви одна катастрофа.