Листает огонь журнала страницы,
Он, как-будто читает их…
Сгорают они и, как чёрные птицы,
Взлетая, рождают мой стих.
Нужен лишь миг, одно лишь мгновенье,
Чтоб стала бумага золой…
Наблюдаю за этим с волненьем:
Горят так шедевры порой…
Сколько сожгли их в прошлые годы,
За все времена на земле?
Свято хранили знанья народы,
Огонь предавал их золе…
Верно, огонь по своему – мудрый,
Читает сначала и жжёт…
Ничто не жалеет, жечь не трудно
И только себя бережёт…