( к эпизоду из фика "История, начатая с эпилога")
Серебристым туманом залиты эти странные берега,
где мы жизнь проживаем заново, словно вспять потекла река.
Это странное свойство памяти – возвращаться назад след в след.
Только, птицы мои, не падайте. Только верьте, что смерти нет.
Облака на закате красные, отражаются, как в стекле.
Пониманье, что жизнь прекрасная, отстаёт на полсотни лет.
Суета – наших дней тюремщица - не даёт поднять головы.
И уже на донышке плещется наш последний глоток, увы.
Как же много нам было вручено и растрачено в никуда!
В каждой нашей судьбы излучине мы оставили кубик льда,
И теперь нам не хватит вечности, чтоб по буквам её сложить.
Как пронзительна этим вечером неуёмная жажда жить!
Сердце болью налилось сладкою, расплывается мир от слёз.
Я пасую перед загадкою, как ответить на свой вопрос:
почему и за что так короток нами пущенных птиц полёт,
и предсумеречные мороки не дают посмотреть вперёд.
Друг мой, как же мы все несчастливы! Как мы счастливы, боже мой!
Нам позволили поучаствовать в этой странной игре земной,
Но заката угаснет зарево, и останется берег пуст.
То, что мы проживаем заново, это только сплетенье чувств.
Только вспышка, как спичка, краткая. А потом бесконечный мрак.
Я пасую перед загадкою, почему всё именно так?