"Прoсти меня за тo,
что я
всего лишь я.
Не стрoю из себя
тoго,
кого ты хoчешь..."
Пустяк, игра, ничто...
качается ладья
на трепетной волне
впитавшей холод ночи.
Как безнадёжен слог.
Желания пустырь,
Бродяги, ветер, дождь
в обители желаний.
Прости меня, за то
что оказалось, ложь,
как сладостный эфир,
таилась в ожиданьях.
Я требовал всего,
что дать ты не могла,
что было выше сил,
сильнее, откровеннее
комфорта твоего,
домашнего угла.
Прости что погубил
роман без продолжения.