Ох, этот чудный флёр былого!
Средь заскорузлости рубах,
пропахших потом дня любого,
его изысканности сплав
вдыхать дороже дорогого,
себя в себе не потеряв.
Ведь это было, было, было -
самозабвение, порыв,
зов парусов и чаек крылья
над кипенью бегущих грив;
пьянящий утра креатив -
страница новая открылась,
её часов неповторимость
уже слагает светлый стих...
Неровность пульса на запястье -
то - спринтером, а то - к нулю, -
к полёту, чуду сопричастность
с твоим и трепетным, и властным
гремящим шёпотом: "люблю".
Ох, эта розовая дымка!
В промозглой стыни ноября
встаёт минувшего заря,
тепло забытое даря.
Как воздух нам необходимо
сознание: жила не зря!
4-5 января 2018 г