Что для поэта дорого,
конечно же стихи.
Они как птицы вольные,
выходят с глубины.
Как будто с заточения,
сорвался крик души.
Рубцуется на сердце,
боль пережитых дней.
Порою непонятные,
где скрытый смысл лежит.
И то что между строками,
поэт зашифровал.
Слова не примечательны,
и оборот речей.
На лист ложится скромно,
творенье из души.
Ночных часов бессонница,
души терзанье плоть.
И кто то нам невидимо,
ведёт строку и суть.
А мысли бродят разные,
из хаоса и тем.
И стих сложится медленно,
а выйдет в пять минут.
И нечему завидовать,
кто знает этот труд.
Подводные течения,
уснуть нам не дают.
А наверху всё гладко,
штиль лёгкий ветерок.
Ну а душе поэта,
всегда девятый вал.