Здесь за окном — картины Босха.
Горяч сентябрь, пылен, душен.
Свет цвета плавленного воска
Навязчив, липок и ненужен.
Так далеко до Каварадосси
Все то, что слышно через стены:
В порывах радости и злости,
В пучине бытовой геенны.
А хочется с тобой средь сосен
Бродить, не размыкая руки,
Впитав всем телом; солнце, осень
И ветра звуки. Звуки...Звуки!!!
Смотреть в глаза твои и путать
Их цвет с небесной синевою,
Как шалью, облаками кутать
Тебя, с прохладой и листвою.
Тягучий чай смолы застывшей
Стирать с ладоней безуспешно,
И наслаждаться общей нишей
Ночь проводя свято и грешно.
И прочь все то, что было прежде!
И прочь все то, что дальше будет!
Твой волос... На моей одежде.
Твой голос — пусть меня разбудит.