Остался один
Средь
Горящих ветрин,
Громких машин
Скрипучих шин,
Один..
Сознание что-то
режет,
Средь
Бетонных,
Незримых
Стен...
Добрым
везёт реже,
Гнидам -
24 на 7.
Не сказать,
что я
добрый,
Но
и гнида
не совсем...
Однако, один.
Что-то
святое
Ведь
Щебечет ещё
Где-то
внутри ,
Здесь...
Своим
Потерял
Речам счёт
А словам -
Вес...
И один.
И куда
Теперь
Идти?..
Где
Лежит
дорога?..
На
Своём
Пути
Отрёкся
От Бога.
...и один.
Лето, 2018