Уже коматозно лежат мысли,
И светлая память до пудры стёрта.
ПрожИто по чувствам две-три жизни,
И тысячи лиц, как балласт, за бОртом.
И больше не трогают их печали,
Рассказы молитв о святых землях.
Тогда мы себя хоть на дюйм знали,
Сейчас же запутались неприемлемо.
Картины, машины, дома, крыши,
Кино, пересмотренное трижды…,
И вечно спасающие недостишья,
И просьбы-непросьбы с концом «лишь бы»:
Крутился бы завтра Земной шарик;
Стучали б любимых сердец аорты;
Лишь бы мы к ночи не хуже были,
Хотя бы второго, не третьего сорта;
Простили бы нас недопетые души,
И сами б себя мы простить успели,
Сходили бы чаще на разума сушу
С пустой накопительной карусели.
И пусть коматозно лежат мысли,
И чёртова дюжина лиц в лишних.
Лишь бы самим не привыкнуть к числам,
Лишь бы помнить о важном, лишь бы…