Опять туман сгущается,
по горло
в нем плавают деревья и дома,
опять враньем
и ворванью прогорклой
стекает время сдревнего с холма.
Прекрасную эпоху ту на эту
не поменяешь,
предложив дисконт,
не уничтожив стаую газету,
не обозначишь новый горизонт.
Кровь на руках,
под веслами триеры
скрипит песок - таран зарылся в мель,
обвисшие хоругви пахнут серой
и потом собирателя земель.
За гением доглядывая в оба,
не в первый раз безмолвствует народ,
предчувствуя закрытие крышки гроба.
Никто не знает кто теперь грядет.
По-видимому нынешние боги
на жертву не способны,
а борцы
за справедливость
привели в итоге,
к тому, что миром правят подлецы.