А тишина глядит в окно,
и дожидаешься, что спросит:
когда она приходит в дом,
то суету куда уносит?
Такая есть в зиме метель
в квартиры путников сгоняя,
покоя снег на семь недель
кружится, суть не объясняя.
На окнах снег, белее нет,
искринки лет ложатся толщей.
И сквозь такое видеть свет
всё чаще хочется, и дольше.
Такая возраста зима,
или навьюживает чувства?
И тишина летит сама,
когда её минуты ждутся.