Я гляжу в свою бездну и дна не вижу,
Бездна мнется, хихикает - что-то между,
О таких вещах не напишут книжек,
Да и вылечит ль книга тебя - невежду?
Не брала чужого, стояла прямо,
Отвечала за каждое свое слово,
Я вязала строфой, исплела устами,
Но в сетях никак не найду улова.
За окошком шепчет мороз меж вишен,
Что не сбудется больше - и это важно,
Я смеюсь - хорошо, что мой мир услышан,
Я смотрю в этот день, и я буду в каждый.