Строкою стихотворной,
вдруг ярко воспылавшей,
умел разжечь кострище
морозно-бодрый ветер.
Сейчас зверьком коварным
ерошит путь мой знобкий,
скрипит под каждым шагом
о том, как трудно мнется
глубокий снег январский.
Сосульки из слезинок
я соберу ладонью,
лизну – в них вкус той жизни,
что напитала солью.
Ты где, тропа вприпрыжку
с приветным легким хрустом?
На ней заждался шаг мой,
к удаче подводящий…
Не убывайте, силы.
7 января 2019