Я напишу на брошенных обрывках,
Свои не подтверждённые стихи.
И в голове в сгнивающих опилках
Опять найдётся море чепухи.
И что ищу я в этом лабиринте,
Который все зовут так сухо жизнь?
здесь все кричат что нужно срочно выйти,
и правду топят в океане лжи.
Куда спешит толпа людей прохожих?
Что там в конце полёт или тупик?
Здесь так полно до капельки похожих.
Но я жаль от похожести отвык.