Лежит мой добрый карабин
Который год уже без дела,
И пыль на оптике прицела,
И масло загустело... блин...
Ствол позабыл про вкус свинца,
И запах пороха не помнит,
Во тьме чехла бездарно тонет
На ложе его тень рубца.
Затвор отвык от ласки рук,
Курок от теплоты касанья,
Давно не будит мирозданье
Стрельбы его звенящий звук.
Забыл, когда последний раз
Я досылал патрон в патронник,
Как будущий, пардон, покойник
В прицеле радовал мне глаз.
А может смену прогулять,
Рвануть в поля, прогнать сомненья,
И там... Ну ради вдохновенья
Пять-шесть бутылок расстрелять?..