Пустынный берег, чаек резкий смех,
Да лёгкий бриз лениво шепчет что-то,
И только одинокий человек
Сюда с утра приходит на работу.
Кто он – художник, скульптор или Бог,
Свой творческий решив насытить голод,
И из песка, что за ночь весь промок,
Он строит свой, придуманный им город.
Песчинки, превращая в кирпичи,
Искусно подвергает он огранке,
И вырастает, созданный в ночи,
Прекрасный город из дворцов и замков.
Когда ж последний штрих он наведет
Своей пигмалионовской рукою,
Как Галатея, город оживёт,
Согретый бескорыстною любовью.
Ну а потом на пляж сюда придут
Издалека приехавшие люди,
И в полном изумлении замрут,
Увидев появившееся чудо.
Но краток век песочных городов,
Их, как война, все разметает ветер,
Не оставляя на земле следов
От самых хрупких городов на свете.
Но утром он придёт сюда опять,
Хотя устал и, вроде бы, не молод,
Ведь он художник, и ему ль не знать,
Никто, кроме него, не восстановит город.