Ранний час. Полыхает огонь вдалеке, Солнце рвётся из облачных уз. В путь рассветный уходишь всегда налегке, и не тягостен памяти груз, и не давит на сердце былая печаль. В этой зимней, святой белизне ни тепла, ни улыбок, ни света не жаль, если веришь грядущей Весне.
Солнце радостью вещей лучится в глазах, о любви – каждый луч, каждый блик. Посмотри: проступил на лесных образах русской сказки берёзовый лик. В этой сказке мы рядом. А грусть – далеко, и не верится в чудо сперва. Но на солнечных гуслях играет Садко, и не плачет уже Волхова. Там все песни твои, все дороги мои - лишь о счастье, все к счастью ведут. А на тех берегах, где гремели бои, нас уже никогда не найдут.
Обретая в минувшем основу основ, мы вернулись на брошенный круг. Сокровенное больше не требует слов, дышит нежностью воздух вокруг. Настоящее - то, что идёт из души. И не важно, кто прав, кто не прав, если слышишь мелодию ветра в тиши, а под снегом - дыхание трав.