Сверкали молнии вдали,
На Юг летели журавли,
А он сидел и стих свой «стряпал».
Считал, что он его обтяпал!
Он не считал, что он – нахал,
Себя поэтом он считал!
Всё, что он видел наяву.
Он клал, успешно, на бумагу
И птиц, и мокрую траву.
Всё на бумагу клал бедняга!
Он понимал, он – рифмоплёт,
Что стих, увы, не огород!
Он стих прочёл – друзья «упали»,
Они такого не слыхали!
Стих так друзей развеселил.
Не стих, а «винегрет» в нём был!
Известно, хохот лечит очень,
Он лечит нас и днём, и ночью!
И рифмоплёт – есть лучший врач,
Он создаёт лечебный плач!
Так, польза есть от рифмоплёта,
Он вызывает смех до пота,
Он промывает нам глаза.
Из них – то катится слеза!
Больной становится здоров!
Такая ль польза докторов?
Всяк понял: смех, бесспорно, лечит,
А эскулап часто калечит!
Сверкали молнии вдали,
На Юг стремились журавли
И рифмоплёт открытье сделал.
Его в лекарство переделав!
И написал, обтяпал стих
И излечил им всех иных!
Хоть это громко сказано,
Но мы ему обязаны!
Знать, Миру нужен рифмоплёт,
Его – то успокоило.
Смеётся вкруг него народ?!
Усердие утроилось!