Когда живёшь одним черновиком,
и со стихами вовсе не знаком,
тогда идёт игра в одни ворота.
И леденеют руки у творца,
(с какого же ты списан образца).
Метаться поздно, триггер не сработал.
Но вот приходит муза, говорит
о том, что ни за грош погиб пиит.
Не думал, не гадал, а мысли-свёрла
вонзались шпилями, дремучие мозги
кипели от избытка слов.
Беги!
И он бежал, стихи хлестали горлом.
Любовь – коварство, остальное – ложь.
Напрасно поощрений, ласки ждёшь,
бифштексы растащили по арене.
Так прекращай словесный суицид.
Команда "ап". Очередной убит.
Не слушаешь, а тигр у ног застрелен.
Ещё вчера о ноги тёрся, льнул,
тупились перья в обществе акул.
(У хищников весёлая работа).
Достаточно спасителей, гвоздей.
Не хочешь эту, так блондинку склей,
она умна, читала "Идиота".
Молчите музы!
пусть горит свеча.
Я не поэт, но так же горяча.
Пряма как ствол бюксфлинта и коварство
мне не знакомо, замедляю бег.
Циклон уходит, на дорогах снег.
И я в эфир бросаю тихо "здравствуй".
08.01.2019