В моей голове не найти ответов.
Весь мусор её не вместить в корзину.
Возможно, в рутине пустых куплетов
Я так и умру, не увидев зиму.
Быть может, все мысли, что мной излиты,
Закончатся так же легко и быстро.
А знаете, мы нифига не скрытны
За масками психа и реалиста.
Бывает, мне хочется сделать что-то,
Что перевернёт каноничность книжек.
Но, жаль, у людей вызывает рвоту
Любой, кто себя не поджёг, а выжег.
И можно об этом судачить вечно,
Писать, подавляя тем самым холод.
В моей голове не осталось свечек,
Пускай ваши игры того и стоят.
Не важно, как много писалось раньше.
Не важно, о чем говорили строчки.
Возможно, я мысленно стала старше,
Затем и пытаюсь расставить точки.
Здесь нет ни строфы о душевной ране,
Но нет и намека на "просто шутку".
Мне все надоело. Но я в капкане
Из собственных мыслей и предрассудков.
Асфальт никогда не заменит снега,
Строка никогда не заменит звука.
Я вру своим рифмам, устав от бега,
Но нам никогда не понять друг друга.
И что же осталось? Считать монеты,
Разменивать смысл на не важный город.
В моей голове дофига ответов,
Но, жаль, ваши игры того не стоят.