Между нами лишь боль, во всех проявлениях, весьма странно.
Ты плюешь мне в душу кровью цвета пурпура на мембраны.
Реагирует мое тело на эту тупую боль.
Цветной скатертью перепутья рассекают мою ладонь.
Голоса неподвижных кресел, запах старых потертых книг.
Знаешь, в разговорах с тобой я всегда переходил на крик.
Это твои фантомы, двойники или барбитураты
Подводили меня к краю пропасти, а потом обратно.
Я не сходил с ума, просто рвал совместные наши фото.
Счастье в ретроспективе делало из меня идиота.
Твой смех – гарь и копать, осевшие на потолке. Невнятно
Я что-то шептал, оставленным тобою, мазутным пятнам.
Которые становились лужами, потом океаном,
Выливаясь в неврозы, делая меня весьма странным.
Собирая из чисел время, вчера превращая в завтра.
Я не помнил названия прописанных препаратов.
Это безумие, сидром, называй себя как угодно.
Я был психом всегда, и считал в себе это природным.
Ты осталась со мной билетом, утерянным безвозвратно.
И, кстати, привет тебе от моего психиатра.