В далеком мире, на высокой горной круче,
Стоял морпех, чернее самой грозной тучи.
Весь был измазан, в чьей то пролитой крови,
И в грязной копоти, черней нетронутой земли.
Сигару добрую, в молчании, курил,
И что то изредка, по связи, говорил.
О чем он думал, чем он жил, нам не узнать,
Но, правда, ведь не трудно угадать.
Морпеха жизнь так коротка в бою,
В чужом и трижды проклятом краю.
Он жил в казарме, пивом подчуя гостей,
Трофеи собирал, из древних и диковинных костей.
Медичку караулил, в тьме ночей,
Взглянуть чтоб, в красоту ее божественных очей.
Морпех с пехотой дрался, с пьяну, иногда,
Но утром все мирились, как всегда.
На шашлыки ходил частенько, в взвод огнеметчиков,
Стрелял в дозоре и павлинов и жуков.
С пилотами крал спирт из медсанчасти, а потом,
Табак курили с другом и лихим тостом.
Все братья на войне и братства нет сильней,
Всегда прикроют, от врага, тебя щиты друзей.
И если смерть придет в бою и сколько не боись,
Мгновенья жизни, верьте, это тоже жизнь.
С морпехами он, в баре, часто пил,
И с космосом с пригорка, пьяным, долго говорил.
В безумстве, на войне, так просто упрекать,
Других героев еще нужно поискать.
У тьмы нет имени, его и спрашивать то грех,
А наше имя, лишь одно на всех - морпех.
И в жизни, от судьбы, не ждал морпех подачки,
Но разве только, в виде пива и жевачки.
© Лисандр Олисс-Нэйм 2016.