“Ко мне всё в жизни приходило слишком поздно,” –
Сказал я как-то Феодосию за завтраком, –
“Так человеку дарят шубу, для морозов,
Когда он вынужден переселяться в Африку.”
Святой заканчивал крем-суп из патиссонов:
“Твои костры ещё не выгорели полностью.”
В окно чуть слышно барабанил дождик сонный –
Для нас, укрытых в глубине квартирной полости.
“Так что мне делать с ними?” – я спросил святого, –
“Как мне дожечь их, чтобы с мёртвой точки сдвинуться?”
Святой сказал: “Твои костры – прекрасный повод,
Чтоб нам не ехать завтра утром, скажем, в Винницу.”
Так и случилось: всю грядущую неделю
Мы крепко спали, жгли костры и плотно ели.