Он сражался со Смертью в который раз,
И Она всегда отступала,
Но, похоже, настал момент и сейчас
Он был ранен Ее кинжалом...
Да, он знал, что ядом пропитан насквозь,
Понимал, что глупа затея,
Отбиваться от Смерти, теряя кровь,
С каждым выпадом шпаг слабея...
Но упорство-характера, силы черты,
Он держал за ударом удар,
Удивлялась Смерть:
-Может, ты
Не прочувствовал мой Кинжал?
-А, быть может, ты, смертный, вообразил,
Что сумеешь Смерть побороть?
Ну, так знай, я все сделала, чтоб ты жил,
Подготавливая наш Бой...
Но и, все ж, не могу не признать в тебе
Я достойного мне бойца,
Несмотря ни на что, назло судьбе
Дерущегося до конца...
Стиснул зубы, до боли губу прикусив,
Как люблю таких, Боже мой,
Тех, кто зная исход, но пока жив,
Раз за разом вступает в бой...
Да, у храбрых людей особая кровь,
Не смогу себе отказать
В удовольствии с ним скрестить вновь
Наши шпаги, потом... не раз...
Знай, везунчик, что даже сама Смерть
Не вступает в свои права,
Если любо Ей на тебя смотреть,
На твоё упорство сперва...
Потому ты живи… я тебе скажу...
До конца наш не кончен бой,
Время терпит, а я опять ухожу,
Но когда-то приду за тобой...